Ainda assim, alinhas os pássaros
por trás do destino.
Emendas o friso, pontilhas as asas
em curtos prefácios,
soletras o fôlego discreto dos ninhos.
Ainda assim, evocas as ondas
sem saber ao certo a leveza dos
traços.
Hidratas as rugas, retocas as
rotas
e vestes o rosto, molhado,
de barcos.
ajustas as sombras
à escala tonal.
Tivesses tu tempo,
combinavas as cores
e davas à tela um toque final.
Nos intervalos do vento,
pressiona mais a mão.
Move o lápis devagar por entre
pontos e linhas,
numa simetria básica,
a sugerir rotação.
Assim de braços abertos,
fica o homem e o subalterno.
O esboço a deslizar
pela rotina do traço,
numa espécie de contraste
entre o céu e o inferno.
Difícil
é guardar-te na parede
sem o cheiro sequer do teu
cansaço.
E os meus dedos cravados na
moldura,
imaginar-te partir sem um abraço.
Difícil
é colar o meu ouvido ao teu medo
e fingir que, distraída, não ouvi.
Passar os olhos de pavor pela parede
e sentir que esse pavor vinha de
ti.
Difícil
é deixar cair o choro
no silêncio da parede que o
colheu.
Encostar o teu retrato ao meu
peito
e pensar que o meu choro era o
teu.
