Há lugares onde a noite chega
para deixar poemas estendidos pelos cantos,
como se pressentisse o esgar disponível das sombras.
As palavras ainda húmidas de saliva germinam nas janelas.
Até que a manhã tropeça nas flores que
se afastam das horas
e o tempo deixa crescer dentro de nós os versos.
É assim que os dias fogem dos vasos sem margens
e nós, sem saber porquê, estamos tão perto de tudo.
Hoje, amigo,
relembra aos descendentes
que não há bufos
nem trabalhos forçados.
Podem sair por aí de braços dados,
sem farda de ultramar
nem passos alinhados.
Hoje, amigo,
ainda não estás gasto.
Torna-te barco sem cais onde ancorar.
E o lápis de outrora,
alçado como mastro,
que seja o cravo vermelho
em alto-mar.
Hoje é abril, amigo
(que descanso).
Que o pulso firme
te
corrija o braço.
Voltar atrás — não voltes nunca mais,
e nem sequer para ganhar balanço.
Maria da Fonte
Ai meu amor! Meu amor!
Vamos na quinta edição.
Enquanto tu me dizias,
eu segurava o teu rosto
e limpava um camarão.
Todas as letras caíam
nos meus dedos com fulgor,
carregadas por inteiro,
como cai a rendição,
a misturar o sabor.
Ai meu amor! Meu amor!
O que ontem me pareceu brilho
hoje parece suor.
Maria da Fonte
Imagem retirada da Internet
E os poetas,
que se consomem
com metáforas alinhavadas
numa colher de sopa,
querem-nos convencer
de que um punhado de poemas no
bolso
deixa a morte sem poder.
Dizem, em manifestos,
que a poesia salva cidades,
que há sempre a possibilidade
de trocar um pão por uma flor.
E meio pão e um livro,
diz o poeta,
não deixam ninguém
morrer.
Maria da Fonte
