Ponte da Barca

Na minha terra há santos populares

e serras em correria

que fazem lembrar peregrinações.

Poetas em parágrafos suspensos,

negociadores do tempo a retalho

e pássaros a copular sem cálculos e retóricas.

Na minha terra, as mulheres galgam

a artilharia de palavras mais despachadas que setas,

agitam as vírgulas como cabos

e redobram as vigílias dos profetas.

Porque, na minha terra, há mulheres redondas

como punhos e homens

que aproveitam a vertigem

para dar formas concretas aos sonhos.

Maria da Fonte

Pensei por breves instantes
ser um velho em oração,
em prantos pouco elegantes
no patamar do portão.

E pelo olhar de viés

que me lançou de repente,

julguei-o, mais uma vez,

agarrado a uma corrente.

Um terço , tinha a certeza,

e a oração no começo.

Ele, com toda a franqueza,

“Um terço, ficou um terço”.

Já no segundo mistério,

dizia-lhe eu entretanto.

Ele pesaroso e sério,

“Não sei como encolheu tanto”.

Velho Triste No Portão da Eternidade,Vincent Van Gogh

Maria da Fonte

Meu amor

Nesta noite, meu amor,

nem as palavras em brasa

chegarão.

Quero as chamas

a rasar os dedos,

os olhos a trepar faúlhas,

como montanhas a galgar o chão.

Nesta noite, meu amor,

faz-te frondoso

na labareda arisca onde me rendo.

Se isto for morte, meu amor,

não me repreendas.

Se isto for morte, meu amor,

eu não me emendo.

A cada ruído o coração rebenta

e faz-se pavor no interior de nós.

Então, esperamos nos olhos dos outros,

como que querendo deixar-se ali estar.

Descemos, depois, por um rosto assustado,

com a pressa de quem

finge nem olhar.

Seguimos pela noite carregadas de balas,

ajustando o silêncio ao que nos couber.

Ninguém reivindica,

ninguém apura os factos,

ninguém sabe bem que contas fazer.

O mundo no poema

No poema

o mundo embaraça. Não dá jeito nenhum

em nenhum lado. Na mesa destoa da jarra e do retrato,

nas gavetas fica enorme e é pesado.

Atirava-o sorrateiramente pela janela,

como quem deixa cair a bola ao chão. Escondia-o

debaixo do tapete ou prendia-o pela corrente ao meu portão.

E não é que eu seja impertinente,  desleixada, impaciente

 ou de má raça, mas é que, sempre que entra

no poema, o mundo esperneia e faz pirraça.

Maria da Fonte

Abril é abrandar o passo

                                      

Abril é abrandar o passo

quando levo o meu filho pela mão,

dizer-lhe em palavras pequeninas

que Abril não se faz sem coração.

Abril é o meu super-herói 

e há de ser o seu herói também,

é só desafiar cada limite

dos sonhos que se veem mais além. 

Abril é de todos, digo-lhe eu.

É de gente grisalha e gente à rasca,

do doutor de cravo na lapela

e do homem que apodrece ao pé da tasca. 

Abril é do menino abandonado

que soletra a esmola já de cor

e do menino que o leva pelo braço

e lhe diz que Abril é bem maior.

Abril poderá ser liberdade

quando abrandar o passo mais alguém

e disser claramente a uma criança

que Abril não é só de quem o tem.

Maria da Fonte

Cravem-me os dias nos ossos,

Sucumba, se for preciso.

Que no atril do choro

seja manhã, meu amor,

se a minha boca couber

inteira  no teu sorriso.

Maria da Fonte