A cada ruído o coração rebenta

e faz-se pavor no interior de nós.

Então, esperamos nos olhos dos outros,

como que querendo deixar-se ali estar.

Descemos, depois, por um rosto assustado,

com a pressa de quem

finge nem olhar.

Seguimos pela noite carregadas de balas,

ajustando o silêncio ao que nos couber.

Ninguém reivindica,

ninguém apura os factos,

ninguém sabe bem que contas fazer.

O mundo no poema

No poema

o mundo embaraça. Não dá jeito nenhum

em nenhum lado. Na mesa destoa da jarra e do retrato,

nas gavetas fica enorme e é pesado.

Atirava-o sorrateiramente pela janela,

como quem deixa cair a bola ao chão. Escondia-o

debaixo do tapete ou prendia-o pela corrente ao meu portão.

E não é que eu seja impertinente,  desleixada, impaciente

 ou de má raça, mas é que, sempre que entra

no poema, o mundo esperneia e faz pirraça.

Maria da Fonte

Abril é abrandar o passo

                                      

Abril é abrandar o passo

quando levo o meu filho pela mão,

dizer-lhe em palavras pequeninas

que Abril não se faz sem coração.

Abril é o meu super-herói 

e há de ser o seu herói também,

é só desafiar cada limite

dos sonhos que se veem mais além. 

Abril é de todos, digo-lhe eu.

É de gente grisalha e gente à rasca,

do doutor de cravo na lapela

e do homem que apodrece ao pé da tasca. 

Abril é do menino abandonado

que soletra a esmola já de cor

e do menino que o leva pelo braço

e lhe diz que Abril é bem maior.

Abril poderá ser liberdade

quando abrandar o passo mais alguém

e disser claramente a uma criança

que Abril não é só de quem o tem.

Maria da Fonte

Cravem-me os dias nos ossos,

Sucumba, se for preciso.

Que no atril do choro

seja manhã, meu amor,

se a minha boca couber

inteira  no teu sorriso.

Maria da Fonte

No perímetro da morte

Parece-me bem que a vida

dê as suas voltas

para encaixar no perímetro da morte.

O mestre sabe que os cálculos

entre uma e outra distância

não trazem números inteiros

mas valores arredondados.

E se as sequências ditam

resultados variáveis

que a memória armazena

ou com destreza remove,

talvez  os sonhos garantam

um valor acrescentado. 

Deus tira a prova dos nove.

Maria da Fonte

Ao meu chapéu de aba larga,

regresso sempre que posso,

sem o ajuste das tranças

e o adivinhar do esboço.

Baloiço no fio das horas

e no cheiro longo dos dias.

Levo das manhãs a alma,

e do vento a teimosia.

Maria da Fonte

Imagem retirada da internet

Deixa-me morar fora das varandas

Não me empurres as palavras com os dedos,

nem me acordes com os olhos da tua rua.

Deixa-me morar fora das varandas

e ajeitar dentro de mim o coração.

Não te queiras refém das minhas mágoas,

nem te deixes adormecer nos meus medos.

E se alguém te disser que o tempo é certo

e que as horas cabem em qualquer segredo,

não acredites.

Tu sabes que as tardes têm formas

onde só, de vez em quando, nós cabemos.

Maria da Fonte