Nos teus olhos há decotes que me levam
e as horas são mais sólidas assim.
Eu entro no vestido onde me faço, tu pintas-me
entre a ausência e o que há em mim
e finges morrer exausto em cada traço.
Abres os braços para rasgar silêncios, num risco mais preciso
que o meu verso. Amacias o roteiro dos meus dedos,
deixas pulsar nas mãos o universo.
Eu pertenço ao decote dos teus olhos. Faz-me viagem
nas cores do teu pincel. Depois, ao fundo do céu,
pinta-me a morte, como um ditongo de tinta no papel.
Maria da Fonte
Pintura de Mutes
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