Era um quarto num rés do chão

muito acanhado,

de parede em pladur

e piso revestido,

quebrado por uma organza cinza fosco

e o tímido sorriso de um postigo.

Em todos os placares da minha rua,

era um quarto desgarrado

onde imagino

uma janela aberta sobre o peito

e o olhar sem tamanho

do inquilino.

Maria da Fonte

Por um fio de luz

desci pouco afinada.

Nada entendia então de partituras,

nem de acordes maiores às varandas,

em horas paradas

e pautas quase puras.

Na timidez, improvisei um grave,

sem o detalhe preciso da altura.

E nos soluços afinei a voz,

acomodei-me discretamente às cordas,

puxei a medo a linha do horizonte,

reajustei-a depois à tessitura.

Maria da Fonte

Imagem retirada da Internet 

Não sei a que livros roubei

as âncoras   e os abraços, que barco eu desenhei

no orvalho do meu rosto e o que agarrei aos mastros.

 

Não sei que pilhagens fiz e onde ajustei o perigo,

em que margens atraquei, que palavras contornei,

que carga trouxe comigo.

 

Não sei se foram os ventos ou as correntes primeiro,

nem sei se o barco que fiz me deu cadastro sequer

de pirata ou marinheiro.

 

Maria da Fonte

Imagem retirada da Internet

Só pode ser um poema

Lanço ao mar o poema, sem nomear capitão,

sem mapa que amanhe as ondas

e as premissas da razão.

Largo-o em alto-mar, desenho-lhe a aflição.

Dou um bote a cada homem e o esboço de uma rota

 sem nenhuma convenção.

Maria da Fonte

Imagem da Internet

Mãe

Mãe, este desarticular de dedos
que me deixa de braços pendurados
e cálculos agarrados à garganta,

esta sensação de dor que mal descrevo,


este pavor tremendo, mãe, que tenho
de te deixar
as mãos sujas de medo.

Maria da Fonte

Parecia-me tão pequeno o céu

na sombra asseada

do pavimento da pele.

E agora, nas paredes impermeáveis da casa

onde os olhos chegam de longe

e o corpo se coíbe,

eu quase me perco nele.

Maria da Fonte

Mulher é desdobrável.

É verdade, Adélia.

É verdade.

Hoje encontrei umas quantas

amachucadas em cabos de vassouras,

e, quando estiquei a mão

para as recolher,

elas repeliram o gesto.

Arriscavam o tiro certeiro.

Já tinham treinado a união de borboleta

entre a fábrica e o mercado,

 o estendal e o canteiro.

Não era, Adélia. Não era protesto

(tu nunca estiveste enganada),

nem sequer falta de jeito.

É esta forma mansa que elas têm

(penso eu)

de aconchegar a razão junto ao peito

sem que ninguém dê por nada…

Ou de pensarem que assim

chegam mais depressa ao céu.

 Maria da Fonte