Quando eu nasci, as manhãs chegavam,

sem o estudo do mercado,

com as horas fermentadas

e sabor a feijão branco.

 

Quando eu nasci, a voz de minha mãe

subia a passo firme

pelas janelas

e o céu andava sempre pelos telhados.

 

 

Depois, chegaram os outros

e alguém se lembrou

de me dizer que a terra vacilava

e o sol nem se movia.

 

 

Foi então que eu, já tão morta de cansaço

e já tão desgovernada,

saí sozinha de casa

e caí na poesia.

 

 Maria da Fonte

 

Resolveram acabar com a guerra,

já não havia meninos para matar.

 

Os homens de palavra

abriram os braços

com água macia entre os dedos

(para lavar as páginas dos jornais)

 

e os soldados partira sem destino,

com a farda puída de cansaço

e o sonho curvado ao gatilho.

Maria da Fonte

 

Faz-te de barro,

frágil como um jarro.

Cheia de medos

e angústias sem nome.

 

Contrai o peito,

arquiva os desaires,

impulsiona a dor até ao chão.

 

Com a palavra mais longa do mercado,

carrega o verbo,

pontua a desgraça.

 

Se ainda houver

quem te não reconheça,

põe-te de cócaras.

 

E, num punhado azedo

de metáforas,

retoca a sombra

redonda dos teus dias.

Maria da Fonte

Imagem retirada da internet

 

Todas as tardes,

de sapatos gastos,

 descia a ladeira

a buzinar ao vento.

 

E agachada

nas curvas de um gato,

atirava as pernas

e trepava o tempo.

 

 

Nos ramos rijos

de arcos de caça,

 desenhava as horas

e esticava a mão.

 

 

Dizia-as maduras

como ampulhetas

ou tambor de férias,

sem cair ao chão.

 

 

Minha mãe ouvia

e simulava a queda

enquanto estendia

a colher da sopa.

 

 

Eu balbuciava

palavras sem margens

que as horas cabiam…

 

E abria a boca.

Maria da Fonte

 

Pois então não esperem de mim

grande ciência.

Em abono da verdade, este meu compromisso

com a vida,

tantas vezes permeável,

Tantas vezes fugaz,

fez de mim soldado

numa guerra que

sabia

de antemão

perdida.

 

Se é natural

que os dias me escorreguem

das mãos sem o apertar do gatilho?

Talvez.

Como os beijos e as flores,

os moldes e os lugares,

o copo e o vinho.

 

 

Deixem-me, por isso, brindar a este tempo

emprestado, que as taxas de juro

andam pela hora da morte,

e eu quero acreditar

que estou longe,

muito longe,

do destino.

Maria da Fonte

 

O mundo arde

aqui mesmo ao meu lado.

Apesar das advertências,

os homens teimam em plantar

eucaliptos que ocupam pouco a pouco

 o lugar da multidão.

 

E eu, com o olhar desarmado,

procuro urgentemente

uma janela,

mas temo que o vento,

sem comando,

me desarticule

o bater do coração.

 

Maria da Fonte

 

                                                                                            Talvez a mão esquerda

vá sem jeito

e a direita não seja mais o que era.

 

Talvez uma estrela mais a norte,

ou a norte a luz que entendas seja rara.

  

Talvez o declive do teu braço

seja o acaso ou só delicadeza,

e o tempo que medeia cada traço

seja a brisa que te leva ou te separa.

  

Talvez o engenho, meu amigo,

esteja na arte da saber arredondar

as formas planas do teu dia

no rosto limpo

da pedra lapidar.

Maria da Fonte