Lembra-te dos soldados de Esparta
e
deixa-te ficar na posição de tiro.
Se alguém te apontar, por ironia,
um santuário, ilumina-lhe a entrada.
Talvez ele queira saber do resto do
exército
e dos campos de treino.
Fala-lhe do cerrar de fileiras,
do pedaço de lona.
Depois. Só depois, do espólio.
Maria da Fonte
A
liberdade, mãe, de que me falas
é
esta bola de creme
que
eu tirei da gaveta,
com
recheio e arestas
como
o grau de uma potência
ou
a fórmula secreta
de
qualquer equação.
Sou
livre de a comer,
que
me custou o cansaço
de
quatro lombas de estrada,
uma
escada em caracol,
três
palmos de sobressaltos
e
os cálculos do corrimão.
Imagina,
mãe, agora
que
há valores e variáveis
na
minha definição.
Quem
faça contas pelos dedos,
quem
saiba as contas de cor,
quem
pense que a liberdade
é
ter um bolo na mão.
Maria
da Fonte
Não posso prender o tempo às linhas da minha mão,
mas posso acordar o vento,
dobrar a linha da sorte, personalizar o mastro
e moldar um barco no chão.
Não posso colher o mar na geografia dos dedos,
Mas posso cavar um poço,
guardar a água da chuva,
largar o barco à deriva
e repensar os meus medos.
Maria da Fonte
Ontem
inventei o espanto
quando, num jogo de palavras,
me falavas dos meninos que criaram
a fome
para maçar a gente de família,
com pia de batismo,
nome e sobrenome.
Ontem
estava sem o tempo contado
e uns trocos no bolso
para comprar cerveja.
Por isso, poeta,
me embebedei de toda a
injustiça do mundo.
Ontem
afiei o lápis desnutrido
como lâmina
e cortei os dedos,
um a um,
a quem, por vício ou desgarrada,
mutilou a mulher
que podia ter sido
minha mãe.
Agora,
enquanto a tarde me morre na folha
e esta gente se empilha
num fora de jogo,
eu imagino-me
empoleirada nas cores de meu país
a recuperar a posse da bola.
Maria da fonte
