Nua de peito

porque toda eu sou desnorte

para desolação dos justos.

 

Vergar-me para varrer do corpo este pecado?

Só se for para alongar

 o lampejar lascivo

do decote.

Maria da Fonte

 

 

Ficar em bicos de pés, não posso.

Cansa-me esta terrível dor nos ossos.

Nem sequer levantar a cabeça

para ver qual de vós é maior.

 Mas nem tudo se perdeu, amigos.

Perdoem-me a conveniência.

Aproveito a vossa sombra

para desenrolar o corpo,

amar as pedras,

tirar uma sesta.

 

O resto é sobrevivência.

Maria da Fonte

Imagem retirada da internet

 

Deixe-me aqui, doutor, na tarde morna,

presa ao gesto atordoado dos meus dedos

e ao som do abraço repetido.

 

Devagar o dia é mais nítido.

Ontem foi primavera.

Hoje, doutor, deixe-me assim

nesta varanda sem fôlego,

a segurar o olhar que então perdi.

Maria da Fonte

 

Se eu não couber nos teus olhos,

poderá não ser urgente.

 

Há tantos gatos de rua,

de olhos rasgados pelo vento,

a ronronar  como barcos,

e um mar à minha frente.

 

Maria da Fonte

 

 

Ainda assim, alinhas os pássaros

por trás do destino.

Emendas o friso, pontilhas as asas

em curtos prefácios,

soletras o fôlego discreto dos ninhos.

 

Ainda assim, evocas as ondas

sem saber ao certo a leveza dos traços.

Hidratas as rugas, retocas as rotas

e vestes o rosto, molhado,

 de barcos.

 

 Ainda assim, crias pontos de fuga,

ajustas as sombras

à escala tonal.

 

Tivesses tu tempo,

combinavas as cores

e davas à tela um toque final.

 

Maria da Fonte

 

Nos intervalos do vento,

pressiona mais a mão.

 

Move o lápis devagar por entre pontos e linhas,

numa simetria básica,

a sugerir rotação.

 

Assim de braços abertos,

fica o homem e o subalterno.

 

O esboço a deslizar

pela rotina do traço,

 

numa espécie de contraste

entre o céu e o inferno.

  Maria da Fonte

Homem Vitruviano