Sacudo o vento das mãos, limpo

as sombras dos pés, alago

os olhos de artérias

e o coração de marés.

E que haja mar à minha frente e

um barco que o desmonte, que eu

tenho sonhos e mãos

que agarrem o horizonte!

Maria da fonte

Moldas o silêncio das sombras até ao último

sopro do verão.

Ergues a voz rente ao precipício

e qualquer nuvem te levanta do chão.

Ajustas os braços ao destino, mordes

 temporariamente a ilustração.

E eu?

Encalham-me as palavras em quase tudo

e devagar

encolho-me de novo,

pois que o teu voo é a única oração.

Que caiba o teu corpo na geometria do vento.

Mas o peso da consciência, nunca.

NÃO!

Maria da Fonte

Imagem retirada da internet

De repente,
outro nome me nasce nos teus dentes
e nos teus dedos reparto-me pelo mundo.

É no adejar dos teus braços que me excedo
e com um punhado de beijos
que me arrumo.

Maria da Fonte
Imagem retirada da Internet

Posiciono-me no vértice do pensamento,
procuro comodamente posição.

Cerro o olhar e deixo-me cair,

sem coordenadas,


até ao coração.


Maria da Fonte
Imagem retirada da Internet

À noite o tempo tem mais pressa

Um rasgo de mão e acrescentas
um qualquer pormenor ao vaguear.

(À noite o tempo tem mais pressa,
as sombras vestem agasalhos.)

Um rosto espera por ti
e tu desenhas-te sorrateiramente no olhar.

Em fila os dedos guardam novos rumos.

Deixas-te descer pontualmente,
resgatas-te, depois, em cada corrente de ar.

Maria da Fonte

De cima, as curvas dos ratos escondem
figuras de gente. Com efeitos laterais,
nunca visíveis de frente.

Na construção da imagem,
a obra engana o olhar.
Um rato desaparece, outro surge em seu lugar.

Um jeito dado à tela,
e os pequenos roedores, das tocas onde procriam,
emergem aos corredores.

No baloiçar da moldura para um e outro lado,
percebem-se leves traços
de um peito meio inchado.

Estendem-se depois os efeitos do centro
até às beiras e os ratos pincelados
criam famílias inteiras.

E se a tela não cair ,entre uma e outra pista,
detalhes mostram que os ratos
comem a mão do artista.

Maria da Fonte

No perfil definido das manhãs,
nada de marcante a assinalar.

O céu emoldurado dos cabelos,
a cidade emaranhada no rosto,
as horas debruçados no olhar.


E como se não lhe bastasse
a trepidação dos dedos,
ainda há vento para as palavras se fazerem ao mar.

Maria da Fonte