Embora nada saibas de números

e estatística,

 podes sempre imaginar-te a última reserva de água,

e com um pedaço de argila

 desenhar em grande escala

os moldes do teu vestido,

mas não perturbes o silêncio

de quem está

com a geografia rodada do teu eco

e o mapa amarrotado

 do tecido.

Maria da Fonte

Imagem retirada da internet

 

De relance, reparo

na fluidez com que partituras empilhadas

abrem caminho pela multidão

e navegam na desordem das ruas.

 

Procuro-me em todos os pontos de fuga, 

e o ritual desvelado da brisa

traz-me de longe um violino trôpego,

feito de notas de arquivo

e de um som pouco claro.

Maria da Fonte

 

Às vezes, com medo de deixar cair o poema

fora do mapa,

cerro os dentes,

levo-o até casa na boca.  

 

E enquanto ele se escoa lentamente

junto à porta de entrada,

abre ecos pelos degraus

e ganha formas ao fundo,

eu sonho em arrastá-lo

como um gato até

ao resto do mundo.

Maria Da Fonte

 

Lembra-te dos soldados de Esparta

 e deixa-te ficar na posição de tiro.

 

Se alguém te apontar, por ironia,

um santuário, ilumina-lhe a entrada.

Talvez ele queira saber do resto do exército

e dos campos de treino.

 

Fala-lhe do cerrar de fileiras,

das tintas a óleo, da armação de madeira, 

do pedaço de lona.

 

Depois. Só depois, do espólio. 

Maria da Fonte 

 

Naquele tempo,

a noite tinha por hábito

dar-me um beijo

que eu desenhava um pouco acima da sua voz rouca.

 

Foi nos seus braços abertos que aprendi

a organizar o tráfego das sílabas

e a técnica de acender

os sonhos com a boca.

 

Maria da Fonte

 

Fascina-me a ideia de explodir
na boca dos poetas.
Correr a cortina
e titubear, estrada fora, o alfabeto.
 
Não fossem as tardes chuvosas,
a cumplicidade dos advérbios de lugar
e este dia
confiscado por decreto.
 
Maria da Fonte
 
 

 

A liberdade, mãe, de que me falas

é esta bola de creme

que eu tirei da gaveta,

com recheio e arestas

como o grau de uma potência

ou a fórmula secreta

de qualquer equação.

Sou livre de a comer,

que me custou o cansaço

de quatro lombas de estrada,

uma escada em caracol,

três palmos de sobressaltos

e os cálculos do corrimão.

 

Imagina, mãe, agora

que há valores e variáveis

na minha definição.

Quem faça contas pelos dedos,

quem saiba as contas de cor,

quem pense que a liberdade

é ter um bolo na mão.

 

 Maria da Fonte