Inclina-te sobre os homens que anoitecem,
toma-lhes as mãos das molduras e
segreda-lhes retratos como beijos.
Não sacudas, nem levantes as palavras,
se alguma nuvem solta se afigura.
Recolhe o frio calada
e faz o céu que puderes àquela hora.
Quando levantas a voz, nada que é teu ganha altura.
Maria da Fonte
Que a tarde foi isolada no perímetro da sombra,
declara-se nas varandas
luto em primeira mão.
Da torre, um relógio atónito
recolhe os dados clínicos,
atualiza o histórico e mede-lhe a pulsação.
O quadro é reservado,
batimentos arrastados. Bradicardia, profere.
Do outro lado da rua, velhos estáticos como barras
(um metro e meio os sucede)
a fazer lembrar capelas
ou gráficos
confinados às molduras de parede.
Como se enganam os senhores da alta-costura
quando ajustam a gente à etiqueta
e penhoram as ancas no tecido.
Chegam sempre de madrugada neste registo.
Trazem no peito a praça e um cabide,
como se fossem poetas
e as mulheres redondilhas
sem lugar a pernas flácidas.
Os senhores de alta-costura
engomam versos em série
e gastam as horas nisto.
Maria da Fonte
Fernando Botero
Depois de tudo,
servi-me a data
com pompa e circunstância.
E ajudai-me a diluir este remorso
de ter esquecido o lugar e a hora exata.
Não soube amar os gestos nas fachadas.
Valho-me de retalhos de nuvens,
supostamente incauta.
Nos arredores de mim,
que caia a noite como uma nódoa solta.
Maria da Fonte
Imagem retirada da internet
o padrão e a textura,
o clima, se quiser.
Até à última prova,
proteste o ponto corrido,
o decote do vestido
e o forro, quando o tiver.
Ponha defeitos em tudo,
a cambraia, a seda pura,
a viscose mal cosida
e o fio curto a prender.
Trace o tamanho do pano,
a roda larga ao vestido,
o rodopio do vento
sem uma fibra sequer.
Que, ainda que não permita,
há quem num pano de pó
abafe por completo
as pernas de uma mulher.
Maria da Fonte
Imagem retirada da internet
Palavras em linha reta
numa estrutura
bem simples,
com materiais
sustentáveis
e ampla
ventilação.
Quatro pilares tracejados
a deixar cortar o
vento
e uma janela
entreaberta
para abreviar o
medo
que atravessar a
razão.
Uma porta desarmada
na moldura habitual
e uma varanda que
beba
o disparo de um
coração.
Fica o projeto em
conta
e muito
funcional.
as
âncoras e os abraços, que barco eu desenhei
no
orvalho do meu rosto e o que agarrei aos mastros.
Não
sei que pilhagens fiz e onde ajustei o perigo,
em
que margens atraquei, que palavras contornei,
que
carga trouxe comigo.
Não
sei se foram os ventos ou as correntes primeiro,
nem
sei se o barco que fiz me deu cadastro sequer
de
pirata ou marinheiro.
